En las tardes azules de verano, iré por los senderos,
picado por el trigo, hollaré la hierba menuda:
soñador, sentiré el frescor en mis pies,
dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.
No hablaré, no pensaré en nada:
pero el amor infinito me subirá al alma,
me iré lejos, muy lejos, como un bohemio,
por la Naturaleza feliz como una mujer.
Arthur Rimbaud
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miércoles, 26 de abril de 2017
martes, 25 de abril de 2017
15 (20 poemas de amor y una canción desesperada))
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
20 (20 poemas de amor y una canción desesperada)
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Tengo miedo
Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.
Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)
Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!
Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.
Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.
Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.
Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)
Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!
Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.
Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.
Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.
Recital de Neruda
Para celebrar el día del libro, el lunes realizamos en el recreo un recital de poemas de Pablo Neruda, poeta inmortal de las letras hispánicas.
¡Muchas gracias a todos los participantes en el acto!
martes, 4 de abril de 2017
Almería
Vago por tus calles
enamorado
de un árbol, de una cierta rama,
de la fachada de un viejo edificio.
Me entretengo
contemplando la luz del sol sobre el mar.
Juanjo Conseglieri
enamorado
de un árbol, de una cierta rama,
de la fachada de un viejo edificio.
Me entretengo
contemplando la luz del sol sobre el mar.
Juanjo Conseglieri
martes, 28 de marzo de 2017
Recital de Bukowski
El viernes pasado realizamos durante el recreo un recital de poemas de Charles Bukowski. Aquí tenéis algunas fotos del evento y algunos de los poemas que leímos.
Pájaro Azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
TODO
Los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,
supongo
pero parece que necesitan
la lluvia.
tampoco zapatos
pero sí un lugar
sobre el que caminar
tampoco cigarrillos,
nos dicen,
pero sí un lugar
en el que arder
se nos dice:
el espacio y un lugar
donde volar
podrían ser
lo mismo
los muertos no me
necesitan
ni tampoco los
vivos
pero es posible que los muertos se necesiten
los unos
a los otros
en realidad, los muertos podrían necesitar
todas las cosas que nosotros
necesitamos
y nosotros necesitamos tanto,
si supiéramos
de cuánto
se trata
probablemente
todo y probablemente
moriremos
intentando conseguirlo
o moriremos
porque
no lo logramos
espero
que entiendas
cuando yo haya muerto
que logré
todo
lo
que pude.
¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
TODO
Los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,
supongo
pero parece que necesitan
la lluvia.
tampoco zapatos
pero sí un lugar
sobre el que caminar
tampoco cigarrillos,
nos dicen,
pero sí un lugar
en el que arder
se nos dice:
el espacio y un lugar
donde volar
podrían ser
lo mismo
los muertos no me
necesitan
ni tampoco los
vivos
pero es posible que los muertos se necesiten
los unos
a los otros
en realidad, los muertos podrían necesitar
todas las cosas que nosotros
necesitamos
y nosotros necesitamos tanto,
si supiéramos
de cuánto
se trata
probablemente
todo y probablemente
moriremos
intentando conseguirlo
o moriremos
porque
no lo logramos
espero
que entiendas
cuando yo haya muerto
que logré
todo
lo
que pude.
¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?
Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
A SOLAS CON TODO EL MUNDO
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
A SOLAS CON TODO EL MUNDO
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
domingo, 29 de enero de 2017
Es mi lucha
Es mi lucha:
inmerso en la nostalgia,
vago a través de los días.
Entonces, grande y fuerte,
penetro en la vida,
se acodan mil raíces en mí,
para madurar con el dolor
más allá de ella misma,
¡hacia la eternidad!.
Rainer M.Rilke
inmerso en la nostalgia,
vago a través de los días.
Entonces, grande y fuerte,
penetro en la vida,
se acodan mil raíces en mí,
para madurar con el dolor
más allá de ella misma,
¡hacia la eternidad!.
Rainer M.Rilke
Esto es la nostalgia...
Esto es la nostalgia: vivir sobre las olas
sin hallar jamás asilo en el tiempo.
Y éstos son los deseos: conversar en voz baja
una hora, de un día cualquiera, con la eternidad.
Esto es la vida. Hasta el día en el que del ayer,
se eleve la más solitaria de todas esas horas,
y, su sonrisa, distintas a las de sus hermanas,
calle, a lo eterno entregada.
Ranier M. Rilke
sin hallar jamás asilo en el tiempo.
Y éstos son los deseos: conversar en voz baja
una hora, de un día cualquiera, con la eternidad.
Esto es la vida. Hasta el día en el que del ayer,
se eleve la más solitaria de todas esas horas,
y, su sonrisa, distintas a las de sus hermanas,
calle, a lo eterno entregada.
Ranier M. Rilke
¿Alguien puede decirme...
¿Alguien puede decirme
a dónde va mi vida?.
¿Es que soy un soplo en la tormenta?.
¿O una ola en el lago?.
¿No soy, por ventura,
este pálido y blanco abedul,
que se estremece en la primavera?.
Rainer M. Rilke
a dónde va mi vida?.
¿Es que soy un soplo en la tormenta?.
¿O una ola en el lago?.
¿No soy, por ventura,
este pálido y blanco abedul,
que se estremece en la primavera?.
Rainer M. Rilke
martes, 24 de enero de 2017
Libertad
Libertad
Amante de los hombres
que te buscan bajo reyes,
dulce ilusion
de falsa esperanza.
Dueño de todos
pero jamás sometida.
Brazos fríos son los tuyos,
que engañas y esperanzas
a hombres desesperanzados,
porque tu amarga ilusion
mejor que la sumisión
la encontramos.
Por ti que por muchos fallecieron
para dar mejor final a otros,
recordad a esos heroes
que sin capas vuelan,
arriesgando su vidas,
para que los demás no deban.
Que aunque cayeran
en polvo olvidadizo,
aunque no lograran
cometido alguno,
ahora tiempo de recordarlos es.
Porque pecado sería el nuestro,
si olvidásemos a los héroes pasados,
que al proteger nuestras vidas
y dadnos libertad a la alegría,
ellos sacrificaran las vidas
y antes la alegría,
en guerras poco divertidas
que recordamos en nuestro día a día.
jueves, 19 de enero de 2017
Lejanía
Lejanía
Cercana desdicha la tuya,
aunque tu nombre lo contrario indica.
¿Que eres si no la muerte en vida?
Todo llega con amor,
pero tu mi cálido corazón
rompes una tras otra vez.
¿Debe el dejar de amar?
Aunque significase dejar de morir,
prefiero mi corazón trizas hacer
que no sentir otra vez
a mi lejano pero cercano amor.
Pues preparate Lejanía,
que tu desdicha un día parará
y tu desdicha en mi corazón jamás hallarás.
Ya que el tren nunca más me alejará,
y mi amor eterno será.
martes, 17 de enero de 2017
Deseos
Deseos
Pequeño pecado que es el deseo,
duradero como los días
y siempre presente como el cielo en el día,
profundo como el mar o el océano
y sincero como el agua o la brisa.
Su llamada es como un suspiro,
que continua con un ojalá o debería.
Aunque comienzas siendo pequeño,
terminas como la luna
puesta en el cielo de nuestras metas
deseando alcanzarla.
Adorado sea el día en el que tu dulce pecado
sea realidad y no ilusorio
como sueño lejano,
que jamás sera alcanzado,
y en el que mis días sean siempre contigo
mi pequeño deseo,
y no lejanos como el universo sombrío.
Melodía
Melodía
Dulce Melodía que anuncia mi día,
capaz de embriagar en día
como cantos de sirenas con su dulce melodía.
Sonido Angelical,
en manos del hombre,
capaz de hacernos llorar y aplaudir
antes del mediodía.
Dime Melodía,
¿Como entre tus cuerdas y arco
haces sentir eternidad en un instante?
Hablame de nuevo mi dulce Melodía,
porque sin escucharte yo no aguanto.
Hazme de nuevo canciones de amor
lejanas pero cercanas,
que con tu violín tocadas,
las penas se me hacen lejanas
y mis alegrías muy cercanas.
Tren
Tren
Hola de nuevo mi viejo amigo,
otra vez nos reunimos
aunque solo seis horas.
Aveces me resultan inquietas y deseadas,
pero otras dolorosas y amargas.
Sin termino medio vivimos,
tanto tu en tus eternos railes,
como yo entre mi noche y día
o mi alegría y desdicha.
Sabios caminos recorremos juntos
como el de hoy un 5 de enero,
en el que tu me devuelves a casa
después de cuatro días
que mi corazón llenaron de alegría.
Y aunque hoy me la quitaste,
mañana contaré los días
para un nuevo reencuentro
que alegre espero.
martes, 20 de diciembre de 2016
Reflejos
Reflejos
Reflejos del alma
que dejas como el agua,
que anhelando tus labios,
en mi cuerpo impresos quedaron.
Flor de primavera
nacida en otoño.
Dios cautivador
en mundo de hombres.
Ojos castaños,
que tras vitrinas se hayan,
tratando que su belleza,
se vea allí realzada,
pues más bellos que el firmamento,
que tras oír hablar de tus ojos,
en los cielos,
se mueren de celos.
Luna de Plata
Luna de Plata
Luna de Plata,
amor de mis ojos.
Bella figura
que guardan mis ojos.
Tu presencia
ilumina mis noches
y tu ausencia
oscura sombra deja.
Tu mi amor de plata,
de ojos castaños
y cabellos rizados,
deja otra vez,
que tu risa sea mis latidos
y tus besos,
mi aire, pan y agua.
Muerte
Muerte
Horrenda verdadque es la muerte,
señora eterna
que vagas desde la antigüedad
robando la vida
de principio a final.
Pero aunque vidas arrebates
almas guardas,
como el anhelo de tu amado,
que es la bella mentira,
a la que llamamos vida.
Aunque a muchos engañes,
a mi ya no,
porque tu bella sonrisa
guarda muchas
que ahora
descansan en paz.
Oídos sordos
Oídos sordos
Corazón enamorado,
ojos ciegos
y oídos sordos.
Que al no ver ni oír,
críticas sin sentido
sí que escucha,
y su corazón
lágrimas derrocha,
que ocultas quedan
tras una gran sorisa
que ella siempre muestra.
Vida atrás
Vida atrás
Tiempos lejanos
olvidados en polvo,
a los que miramos
y admiramos dormidos
como si despertásemos
de aquí a mil años.
Pues lejana visión es,
que ya muerta queda
enterrada bajo arena,
esperando la hora certera
que los sueños soñados
a la realidad vuelvan.
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